Любовь – это…

Хер его знает, что это. Где она запропастилась? Чем ее можно измерить? Знаю, знаю, знаю, сейчас все скажут: «любовь ничем нельзя измерить, это не та категория, и прочее, прочее». И все таки, прошлым летом я случайно встретилась с Препредпоследней Любовью Всей Жизни. Я была влюблена в него – блин, искры из глаз, и прочих легковоспламенимых мест. На один из денриков я подарила ему книгу Кена Кизи «Полет над гнездом кукушки», ну, и вырвала последнюю страничку. Ну, вы же знаете все эти женские штучки, ход моих мыслей был приблизительно такой: он дочитает до конца, заметит, что последней странички не хватает, вспомнит, кто ему подарил книгу, обязательно позвонит и, притворившись рассерженным спросит: «Ира, а где же последняя страничка?»…Разумеется, за последние пять лет, прошедшие с его денрика, никто мне не позвонил… Мы с ним встретились, и как и положено завели разговор: кто к чему в жизни стремиться… Ну, согласитесь, вполне нормальная тема для разговора двух давно не видевшихся людей, трезвых как стекло (он уже три года, как не пьет)… Ну, он все о высоких материях, о высоких материях. Ну, я чтоб не отставать от него, говорю, что вижу свое будущее, связанное с книгами. Он внимательно (впервые за полчаса разговора) так посмотрел на меня, и говорит: «что ты имеешь в виду: будешь писать книги, читать книги, критиковать книги, дарить их, предварительно вырвав последнюю страницу, и вернув ее, когда сама книга осталась пылиться где-то на заводе…» Я говорю: «Неужели, ты ничего не понял? Я же специально это сделала, чтобы у меня был лишний повод напомнить тебе о себе…» Он в ответ промычал, потупив взгляд в пол: «Хм… Тоже мне повод. Только книжку испортила». Все-таки, это, правда, что любовь и не любовь измеряется памятью. Я помнила о книжке, как о знаке, который я подала Предпредпоследней Любви Всей Жизни – чтобы он отозвался, а уже потом, как об испорченной книжке, которая не заслуживала такого невежества с моей стороны. А он, как об испорченной книжке, а уже потом, как о подарке от меня, который я зачем-то испохабила… Что такое любовь? Где она прячется? Не уж-то все так банально – и она под одеялом?

Фото: stat11.privet.ru

Tags: мужское внимание Предпредпоследняя Любовь Всей Жизни